Poemas de Rubén Darío Buitrón

Por: Rubén Darío Buitrón
Poeta, periodista, docente, Ecuador

*

BOTONES

¿Cuántas historias pueden contar los botones de tu blusa?
¿Tienen su propia filosofía, su propia manera de sentir?
¿Piensan los botones? ¿Conocen de memoria los dedos ajenos?
¿De cuánta capacidad de reflexión están dotados?
¿Se resistirían si fueran mis manos las que se acercaran?
¿Se han resistido antes a otras manos o han sido acogedores?
A veces dudo si tengo derecho a liberarlos, si soy yo el indicado.
Observo cómo respiran, miro sus imperceptibles movimientos,
de ellos dependen el gozo y los resplandores,
de ellos/sin ellos depende la dicha o la desdicha.

*

VACÍO

No hay un cielo apacible. Hay un vacío en la altura de mi viaje.
El pan de las mañanas a veces es insólito. Uno ni siquiera pregunta de dónde salió el hambre.
Dicen que los demonios son inofensivos cuando la madrugada susurra los amores.
¿Cómo serían las mañanas si las calles lloraran desde el aire seco?
¿Quiénes se salvarían de la soledad contundente?
Camino entre mis futuros mientras el corazón se alimenta de las coyunturas.
Habita en mí una bailarina que se desliza por la sangre y me cuenta historias de llanto y abrazos.
Un libro que aún no escribo. Un motociclista que se desmorona. Un cariño que no entiendo.
Son los invasores de mis almas. Invasores de una desconocida dimensión de mis amaneceres.
Me apeno. Me quiero desde las conjeturas y las dudas. Me abrazo. Me voy conmigo.
Debo caminar hacia los indicios de algo nuevo.

*

OTRO

En algún lugar del tiempo debo ser otro. Debería ser otro.
Tendría que serlo. Vivir dentro de mí duele tanto como si un pájaro carpintero perdiera su taladro.
Hay sombras que danzan a mi alrededor desde muy temprano en la mañana.
Escasez. Carestía. Un perro ladra desde alguna ventana de mi paisaje oscuro.
Me busco desde mi otro ser yo mismo. Indago en qué momento me partí en dos para siempre.
Las infelicidades solo son un brochazo de colores extraños.
Las angustias solo son brujerías de sangre ensimismada.
Solamente brochazos y brujerías dolorosas.
Solamente cuestiones personales contra la pared.
Hay tantas personas que ignoran mi transitar por las preguntas.
Mi confuso trajín por los días desprevenidos.
Mi casa vacía por fuera. Mi pérdida irracional del amor que anda extraviado.
Otro.